Resulta sorprendente que el portero de la selección española, cuyo nombre no voy a dignarme a mencionar, esté tan cotizado internacionalmente. Ese tío no es capaz de parar ni un taxi. Ha sido la frase que más se repetía en el ring mientras veía el aburridísimo partido.Y no he podido evitar acordarme del gran Iker Casillas, sin él España jamás habría sido campeona del mundo de fútbol.Y tampoco he podido no acordarme, y además no he querido no acordarme, cuando al gran Casillas Los hinchas del Real Madrid, el equipo de su corazón al que entregó todo de su talento le pitaban e insultaban porque ya no era tan bueno.Pero el tiempo, ese viejísimo hijo de la gran puta, lo acaba poniendo todo en su sitio.Y por eso estoy seguro de que no solo yo me estoy acordando hoy, esta estúpida tarde de domingo, del gran Iker Casillas, sino que lo recuerdan y añoran, consciente o inconscientemente, todos los seguidores del fútbol, también aquellos que le pitaban e insultaban cuando ya no les deslumbraba con su habilidad y su brillo.Estoy en mi bar habitual. Acabo de pedirme un bourbon y lo levantó para brindar por Casillas. Gracias camarero.Tigre Tigre.
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